{"id":65060,"date":"2017-01-30T11:51:23","date_gmt":"2017-01-30T14:51:23","guid":{"rendered":"http:\/\/www.elsindical.com.ar\/notas\/?p=65060"},"modified":"2017-01-30T11:51:23","modified_gmt":"2017-01-30T14:51:23","slug":"veni-putita-un-intento-de-abuso-en-el-pasillo-de-juan-b-justo-en-primera-persona","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.elsindical.com.ar\/notas\/veni-putita-un-intento-de-abuso-en-el-pasillo-de-juan-b-justo-en-primera-persona\/","title":{"rendered":"\u201cVen\u00ed, putita\u201d: un intento de abuso en el pasillo de Juan B. Justo, en primera persona"},"content":{"rendered":"

\u00a0 Un domingo por la tarde, en pleno Palermo, y un tenebroso episodio a metros de un shopping a cielo abierto. El crudo relato de una v\u00edctima.<\/em><\/p>\n

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El paso a nivel de Soler tiene, tal vez, uno de los murales m\u00e1s lindos que vi en Buenos Aires. \u201cEs tiempo de brillar\u201d<\/em>, reza la frase, adornada con venecitas de colores, que supe retratar y elegir hace casi un a\u00f1o como foto de portada de Facebook. Es uno de los accesos al nuevo \u201cdistrito fashion\u201d de Palermo, el \u201cBronx\u201d, para los adiestrados agentes inmobiliarios de la zona. Un shopping que alberga las marcas m\u00e1s exclusivas, el moderno polo cient\u00edfico y su nueva plaza aleda\u00f1a, a la que suelo llevar con frecuencia a mi sobrina de tres a\u00f1os: el combo que acompa\u00f1\u00f3 la \u201clavada de cara\u201d del viejo corredor ferroviario abandonado de Juan B. Justo.<\/p>\n<\/div>\n

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El mural del paso a nivel.<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n

Todos los d\u00edas, cuando vuelvo de la redacci\u00f3n, cruzo el colorido paso a nivel de Soler, a veces custodiado por un efectivo de seguridad privada que cuida el estacionamiento emplazado en paralelo a las v\u00edas del tren, otras desolado.<\/p>\n

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Aunque mi cabeza est\u00e9 inmersa en un oc\u00e9ano de dilemas existenciales, o simplemente perdida en alguna canci\u00f3n que tarareo mientras camino, todos los d\u00edas miro de reojo y con cierta complicidad ese mural. Mi mural.<\/p>\n

Un \u201cliviano\u201d episodio de inseguridad, en el que un hombre me corri\u00f3 a las cinco y media de la ma\u00f1ana por tres cuadras al grito de \u201csos m\u00eda<\/em>\u201d, me hab\u00eda obligado hace un a\u00f1o a abandonar mi habitual caminata matutina y reemplazarla por un fugaz viaje en taxi, de s\u00f3lo seis cuadras y por el que pago la no tan m\u00f3dica suma de $40 diarios. Entro a trabajar a las seis de la ma\u00f1ana, horario en el que durante gran parte del a\u00f1o la penumbra invade las callecitas de adoquines.<\/p>\n

\u201cMejor prevenir, que curar\u201d, suelo excusarme ante los tacheros, en cuyos rostros se puede ver con claridad la decepci\u00f3n de haber aceptado un viaje tan corto. El negocio, claro, son las salidas de los boliches que ofrecen, adem\u00e1s, personajes mucho m\u00e1s pintorescos que quien escribe estas palabras.<\/p>\n

Ayer a la tarde apagu\u00e9 la computadora. La misma en la que estoy escribiendo ahora. Me desped\u00ed de mis compa\u00f1eros y, a diferencia de mi habitual saludo dominical en el que suelo maldecir con iron\u00eda a alg\u00fan personaje impuesto por la agenda medi\u00e1tica, les dije: \u201cMe voy a vivir\u201d. Esas frasecitas que, parafraseando una respuesta que Julio Cort\u00e1zar le dio al gran Osvaldo Soriano, terminan convirti\u00e9ndose en \u201cprof\u00e9ticas\u201d. \u201cDespu\u00e9s, retrospectivamente, te das cuenta de lo que conten\u00edan\u201d.<\/p>\n

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El ingreso al oscuro pasillo.<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n

Sal\u00ed de la redacci\u00f3n, ubicada en el coraz\u00f3n de Palermo, y me fui a vivir. Encend\u00ed un cigarrillo en la vereda, acomod\u00e9 mi cartera y emprend\u00ed la misma ruta de todos los d\u00edas. El destino: el mural, mi mural. Hac\u00eda calor, hab\u00eda bandas tocando en la plaza del Polo. Minutos antes, mi mejor amiga me hab\u00eda mandado un mensaje dici\u00e9ndome que estaba con su hija disfrutando del espect\u00e1culo. Pero no llegu\u00e9 a entrar. Un tir\u00f3n, una navaja y un \u201cven\u00ed, putita\u201d, me lo impidieron.<\/p>\n

Desaparec\u00ed de la faz de la tierra. Estaba a diez metros del lugar en el que decenas de personas participaban de un festival al aire libre. S\u00f3lo otros cinco me separaban de una de las avenidas m\u00e1s transitadas de la ciudad.<\/p>\n

Pero ese domingo, a las siete y diez de la tarde, desaparec\u00ed de un tir\u00f3n de la faz de la tierra. Un hombre me tom\u00f3 con abrupta violencia de un brazo, el otro me levant\u00f3 de la cintura y llev\u00f3 su mano a mi boca. Todav\u00eda siento impregnado el olor a \u00f3xido que emanaba. Fueron dos precisos movimientos que me sacaron de mi mural y me acorralaron en \u201cel pasillo de Juan B. Justo\u201d.<\/p>\n

Sent\u00ed la navaja rozar mis costillas e instalarse con comodidad en mi cintura. El de gorrita, el mismo que me hab\u00eda deslizado al o\u00eddo ese repulsivo \u201cputita\u201d, sosten\u00eda la punzante amenaza contra mi cuerpo, mientras procuraba taparme la boca con firmeza \u2013otra vez, el olor a \u00f3xido- y respirarme al o\u00eddo.<\/p>\n

El otro, con la perversi\u00f3n impregnada en sus apagados ojos, me miraba de arriba abajo. \u201cMamita\u201d, se regode\u00f3, mientras comenz\u00f3 a masturbarse. Se mas-tur-b\u00f3: no pienso utilizar un sin\u00f3nimo suave. Comenz\u00f3 a deslizar su mano con velocidad sobre su miembro y le pidi\u00f3 a su colega que me sacara las calzas. \u201cR\u00e1pido boludo, r\u00e1pido que acabo\u201d.<\/p>\n

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